台上

    一个穿白衣的女演员起舞。

    水袖翻飞，步履轻缓。

    她唱的是新编曲。

    红雪，词里藏血，调里含恨。

    锣鼓响起，由缓到急，像战鼓擂心。

    唱腔越来越沉，字字带压，却仍要喊出来。

    那声音穿夜风，刺进人心。

    她脸上面无表情，眼底却烧着火。

    是恨。

    是忍。

    是最后一点不肯低头的骨气。

    台下。

    那些披着军装的畜生忽然不笑了。

    酒杯停在半空，脸上的横肉僵住，眼里闪过一丝慌。

    他们扭曲的脸，像地狱爬出的鬼。

    就在这瞬间。

    台上那个角儿忽然抬袖，声音不高，却像裂帛。

    “点火。”

    下一秒。

    火焰腾起。

    整座戏院早被桐油浸透。

    火蛇顺着梁柱，幕布，地板爬开。

    噼啪爆响，浓烟滚滚，月光染成血色。

    出口被铁门死死封住，钉了木条。

    一丝缝都没有。

    鬼子惊叫着往后退，推搡踩踏，有人摔倒，再没站起来。

    可台上的唱腔没停，反而更烈。

    “俺曾见莺啼晓，花开早”

    “谁知”

    歌声一起，火焰已经攀上雕花戏台。

    吞没绣金的幕布，卷着那些曾被捧为至宝的戏服与道具。

    青砖裂开，焦黑蔓延。

    瓦片，一块块坠落，噼啪砸进火堆。

    烈焰腾空而起。

    热风扑面。

    那戏子在火光里慢慢跪下，手按胸口。

    唱完最后一句，然后端坐台心，闭眼微笑，任火舌舔上衣角。

    连同这出没人能再看第二遍的戏。

    一并烧尽。

    火熄后。

    只剩残梁断柱。

    没人记得他姓什么，也没人说得清。

    那一晚，他到底是唱给谁听的。

    周轩合上文档，胸口发堵，眼底发热。

    他盯着窗外。

    忽然，一段旋律浮上来。

    不响，却清晰。

    他起身，打开新文档。

    “乱世浮萍”

    他写得极慢，又极快。

    屏前的光映在脸上，眉头没松过。

    张天韵悄声凑过来，顺着歌词往下读，越看越静。

    最后整个人僵住。

    “你写新歌了”

    张天韵盯着屏幕。

    几句词，竟把她拽进一个烽火连天的旧世。

    有屈辱。

    有不甘。

    有卑微之人挺直脊梁的声响。

    那些字不喊不叫，却扎得人心口发颤。

    张天韵缓了缓，嗓音发紧。

    “这歌哪来的”

    周轩没回头。

    “那个剧本。讲抗战时，名伶火烧戏楼的事。”

    “你是说，那人最后点火，把自己和台子一起烧了”

    “嗯。”

    “所以，你不想唱天地龙鳞了”

    周轩摇头。

    “太远。”

    “那歌是钟鼓，气势够，但不够近。”

    “这个故事是个唱戏的，不是将军，不是领袖。”

    “他被人骂戏子无情，可偏偏是他在最后一刻，点了火。”

    张天韵盯着他。

    “我们接这活，图的是曝光，是热度。”

    “你倒好，开始较真了”

    周轩笑了下。

    “真东西，才有热度。”

    “他们请我们上凤凰台
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